Ответов(2700 - 2709)
31.12.2017 - 13:24 |#2701
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.892
Вечер декабрьский салютами весь расшит.
Мира. Любви. И не болеть никому.
Я говорю за тех, кто сейчас молчит
и у окна всматривается в тьму.
Я говорю за тех, кто всегда один,
с кем бы ни жил и ни растил детей,
тех, кто сейчас выдыхает в форточку дым,
тех, кто сейчас молчаливей речной воды,
за одиночек всех полов и мастей.
И наклонился город, который свят,
пусть уже тем, что полон живых людей,
люди за окнами режут на стол салат,
елка стоит, гирлянды висят на ней,
и обнимает, берет к себе на ладонь,
город качает и песню тихо поет:
как же уютно светит живой огонь,
как будет новый, хороший и светлый год.
Вот я стою у окна, выпускаю дым,
вот я дышу на стекло и рисую тут.
Я говорю за тех, кто всегда один.
Пусть нас услышат.
Пусть сегодня придут.
© Лемерт /Анна Долгарева/
31.12.2017 - 18:43 |#2702
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.892
Слушай сюда, кому говорю. Теперь - будешь учиться не умирать, а жить. У тебя нет поражений и нет потерь. Все лоскуты на месте. Осталось их только сшить. Мысли о будущем, как шерстяная шаль, укрывают тебя надёжно от холодов. Терабайты прошлого кто-то в руках держал на серебристом диске, но уронил, да и был таков. Вместо дряни с ларьков ты ешь теперь сельдерей, разноцветные перцы, ягоды и грейпфрут. Ни одна беда не уснёт у твоих дверей. Все тебя обидевшие - умрут. Ты останешься. И остаётся тот, про кого всё твоё в последнее время здесь. Рыбы молчанием разбивают лёд, и лёд заканчивается весь. Берега морей, молочные реки, мёд, никому тебя не предать и не обмануть.
Это тебе прогноз на сверхновый год.
Не потеряй, запиши себе где-нибудь.
© Стефания Данилова
5.01.2018 - 16:35 |#2703
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.892
Так странно...
счастье – оно безлико,
но если кто-то его встречает,
не важно, в Праге, в Милане, в Риге,
то обязательно узнаёт.
Оно по-странному знаменито:
за ним не гонятся папарацци,
никто не пишет ему открыток,
но каждый ждет у своих ворот.
У счастья можно спросить дорогу:
оно так редко сидит на месте,
что потопталось на всех порогах,
лишь в соц.сетях не успело вновь.
У счастья нет ни одной страницы
для сбора горстки фальшивых «лайков»
под «Эй, завидуй, я был в столице,
смотри на фото, как ем морковь!».
У счастья нет своего гражданства,
оно не делит людей на веры:
ислам, буддизм ли, христианство –
под сотней брендов – один товар.
Оно не носит в кармане сито,
чтоб всех отсеять по разным меркам:
богатых, бедных, голодных, сытых,
красивых, юных, и тех, кто стар.
За счастьем нужно вставать с постели,
искать, творить, собирать фрагменты,
ведь счастье редко бывает цельным,
оно из слов, городов, имён.
Не будет счастье с тобой все время
лежать под боком, лицом в подушку,
хотя...
такое случалось с теми,
кто был однажды насквозь влюблен.
(с) Deacon
11.02.2018 - 13:32 |#2704
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.892
Эта песня стара, как мир: он уехал, она ждала. Затирала портрет до дыр, и на сердце была дыра. По ночам зажигала свет у дверей, чтобы он вошёл. Сберегала его от бед, улетая к нему душой.
Он уехал, и всё забыл, сделав шаг за ее порог. В окружении лиц и рыл пел Орфеем, плясал, как бог, говорил Цицероном, пил, будто Бахус сошёл с небес. Многолик и ширококрыл, молодой и прекрасный бес.
Он уехал, но для неё он остался навеки с ней. Превратились давно в гнильё все цветы, что дарил Орфей, отзвучали его слова, испарилось его вино. А она всё его звала в незадернутое окно.
Он не слышал, он пел и пил, прожигал, зажигал и жёг. Но попадали перья с крыл, стал не бог он, а так, божок. Поседевший, обрюзгший бес, потерявший себя в вине, в недрах памяти, наконец, отыскал свет в родном окне.
И сорвался с олимпа вниз, и ногами топтал асфальт, думал - сделаю ей сюрприз, притащившись в такую даль.
А она перестала ждать, хоть буквально вчера ждала. Пригласила в свою кровать не имевшего ни крыла, ни бесёнка в своей душе человека, чей дом - она. И не нужен ему вообще ни полет и ни два крыла, ни олимп, ни его огни, только лампа в родном окне.
И тягуче тянулись дни, и однажды пришёл он к ней, тот, которого так ждала, пока он танцевал и пел.
Эта песня, как мир, стара: он вернулся, но не успел.
Мальвина Матрасова
21.02.2018 - 13:24 |#2705
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.892
ночь на летнем переломе - пора загадок,
лет сто двадцать - тридцать - сорок - назад (и вбок?):
выходи, раскинув руки, и в небо падай,
пусть фрегат летучий нас заберет с собой.
паруса раскрылись крыльями, ловят грозы,
шестеренки тянут снасти, мигает свет.
капитан, сломался компас, идем по звездам,
нас ведет лохматый Сириус - белый зверь.
ты б хотел, мой друг, родиться в ином столетьи,
в странном мире, где часы навсегда стоят?
небеса несут не смерть - кучевые сети,
все оружие - клинок, пистолет и яд?
слишком много мир придумал - себе на гибель,
"стоп-машина" раньше выкрикнуть - не успеть...
кем мы были б в этой сказке - друзья, враги бы?
ты - пират воздушный? я - паровой доспех?
может быть, так все же выйдет? еще не поздно?
променять судьбу на суп, взять вино к вине...
капитан, сломался компас, идем по звездам,
и они хрустят под килем, как будто снег.
WOLFOX
12.03.2018 - 22:15 |#2706
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.892
По московской дороге леса, по луганской сады,
ни одна не подскажет, куда уезжать от беды,
ни одна не поведает миру, зачем ему мы,
только то, что леса по тверской и по тульской холмы,
так и едешь, а где-нибудь едет по следу беда,
по казанской дороге — трава и стальная вода,
а дорога длинна, а дорога чертовски длинна,
и не помнишь ни лица, ни данные им имена,
только утренний свет, только травы в рассветной росе,
а колеса шумят, а колеса щекочут шоссе,
или ритмом проворным дорожное шьют полотно,
а куда и откуда, им все совершенно равно,
и в Обводном канале вода, и в Кубани вода,
ни одна не расскажет, кого унесет и куда,
ни одна не придумает, что мне поделать со мной, —
где угодно волна говорит говорящим с волной,
что на севере мгла, и с востока надвинулась мгла,
и она позовет, только там я еще не была,
только мне не туда, мне пока еще есть что спасать —
по калужской дороге леса, по московской леса.
Айриэн
12.03.2018 - 22:43 |#2707
·Henry723
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 29.791
Гость
Все как раньше: в окна столовой
Бьется мелкий метельный снег,
И сама я не стала новой,
А ко мне приходил человек.
Я спросила: "Чего ты хочешь?"
Он сказал: "Быть с тобой в аду".
Я смеялась: "Ах, напророчишь
Нам обоим, пожалуй, беду".
Но, поднявши руку сухую,
Он слегка потрогал цветы:
"Расскажи, как тебя целуют,
Расскажи, как целуешь ты".
И глаза, глядевшие тускло,
Не сводил с моего кольца.
Ни одни не двинулся мускул
Просветленно-злого лица.
О, я знаю: его отрада -
Напряженно и страстно знать,
Что ему ничего не надо,
Что мне не в чем ему отказать.
Анна Ахматова
1 января 1914
1.05.2018 - 11:18 |#2708
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.892
Когда ты встречаешь ангела, не важно, в метро ли, в булочной,
Созвездия вниз не падают, небес не трещит эмаль.
Не ёкнет в груди волнение, и ветер, беспечно уличный,
Не будет дрожать под крыльями, звеня, как резной хрусталь.
Часы не замрут испуганно, споткнувшись о грань деления,
Не станет бледнеть, как при смерти, горбатый старик-фонарь.
И в парке, осенне-пламенном, не будут цвести растения,
А в лужах, от ряби сморщенных, никто не найдет янтарь.
Когда ты встречаешь ангела, то вряд ли заметна разница -
Прохожий с зонтом и сумками, такой же, как все вокруг.
Ему не поют священники, и грешник ему не кается,
И в ноги ему не падают, никто не целует рук.
И чудо в страницах Библии не хлынет рекой по городу -
Слепой не увидит улицы, и хлебом не станет пыль.
Но вдруг понимаешь, как это, творить чудеса без золота,
Без крыльев из белой платины, меча и волшебных сил.
Словами, не только действием лечить удается раненых.
Места уступая в транспорте, никто не лишился ног.
Улыбка промозглой осенью бывает теплее пламени.
И нищим никто не сделался, услышав «Подай, сынок!»
Не мир вычищай от темного, а сам обращайся к чистому,
Не город спасай от голода, а кошку и трёх котят.
И ангел, что брёл по улице, внезапно узнает близкого,
В каком-нибудь отражении случайно поймав твой взгляд.
(с) Deacon
16.07.2018 - 19:54 |#2709
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.892
Тут, через топь, босиком, а то ба заругает - "снова по говнам, а я потом чисти ботинки". Речка Веснянка всегда разливается в мае. Все остальные - в апреле. В бобровых плотинках яркими пятнами светится мусорный пластик. Мусор давно стал обыденной частью ландшафта.
Мальчик идёт босиком через топь и он счастлив больше, чем сможет ещё раз быть счастлив когда-то.
Мальчик идёт через топь и садится в лодчонку. Рядом с собой аккуратненько ставит ботинки. Там, на другом берегу, его ждёт собачонка с чёрными пятнами возле ушей и на спинке.
Он приплывает и дарит собаке сардельку. Он незаметно стащил ее после обеда. Он обещает: увидимся через недельку. Папа сказал, взял обратно билеты на среду.
Он уезжает счастливый: ну надо же, в город! Как хорошо, что ботинки совсем не запачкал. Бабушка плачет - нашла себе, тоже мне, повод. Хлюпает носом, салфеток истратила пачку.
В городе здорово! Видел машину без крыши, как в телевизоре. В жизни ещё интересней. Небо тут ниже, а звезды, наверное, выше, раз их не видно. В метро очень душно и тесно, в новой квартире квадратно, просторно и гулко. Мальчик босыми ногами стучит по паркету. В чистых ботинках выходит во двор на прогулку. Не уезжает обратно четвёртую среду. Не уезжает в четверг. Остаётся в субботу. Мама во вторник ведёт на знакомство со школой. Мы, говорит, будем здесь, у отца тут работа. Да и учеба тут всяко получше, чем в сёлах.
Мальчик сначала скучает, потом привыкает. Он забывает про чёрные пятна на спинке, речку Веснянку с плотинками мусора в мае, бабушку, лодку, холодную топь и ботинки.
Выросли втрое ботинки и стали дороже. Им не ходить через топь и не плавать на лодке. Им элегантно блестеть лакированной кожей и постараться смягчить косолапость походки. Ездить в салонах авто и топтаться на пьянках в чем-то похожем на танец. Сидеть в кабинетах.
Май. Как всегда, разливается речка Веснянка. В прежние рамки вернётся, как водится, к лету.
Берег реки подразмыло почти до ботинок. Хлюпают детство и топь под босыми ногами. Он каждый год убегает сюда от рутины. Чтобы собака, и лодка, и ба заругает.
Мальвина Матрасова
31.08.2018 - 5:49 |#2710
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.892
Фрагменты лета – горсть конфет, и с каждым днем в кармане меньше. От августовских двух недель уже горчит осенней спешкой. На локте виснет старый зонт, а дождь, унылый беспризорник, все чаще бродит по двору, баюкая осколки скорби.
А город снова постарел, ссутулившись под брюхом тучи. Из летом пойманных чудес осталось только делать чучел. В дожде немного волшебства, когда он льет без остановки, а клён, стоящий на углу, раздал последнюю листовку.
В такие дни приходит мысль, что волшебство – не кролик в шляпе, не в рукаве лукавый туз, не склянка приворотных капель, не круг для ловли юрких снов, не травы, собранные в полночь, не заговоренный кулон и не обряд, что сделан точно.
Оно в светящемся окне, когда спешишь домой, продрогший, в страницах книг, что бьют строкой, рассыпав буквы льдом по коже, в пронзительных узорах нот, что гонят сердце в новом бите, в дорогах, вьющихся у ног игривой бесконечной нитью.
Оно хранится в рюкзаке, что носишь ты в оправе ребер, вмещает море, облака, пустыни и лесные тропы. И если сможешь совладать с ноябрьской когтистой лапой, быть может, это часть тебя форсит в остроконечной шляпе?
© Deacon