Ответов(2660 - 2669)
21.08.2016 - 15:14 |#2661
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.889
Фрагменты лета – горсть конфет, и с каждым днем в кармане меньше. От августовских двух недель уже горчит осенней спешкой. На локте виснет старый зонт, а дождь, унылый беспризорник, все чаще бродит по двору, баюкая осколки скорби.
А город снова постарел, ссутулившись под брюхом тучи. Из летом пойманных чудес осталось только делать чучел. В дожде немного волшебства, когда он льет без остановки, а клён, стоящий на углу, раздал последнюю листовку.
В такие дни приходит мысль, что волшебство – не кролик в шляпе, не в рукаве лукавый туз, не склянка приворотных капель, не круг для ловли юрких снов, не травы, собранные в полночь, не заговоренный кулон и не обряд, что сделан точно.
Оно в светящемся окне, когда спешишь домой, продрогший, в страницах книг, что бьют насквозь, рассыпав буквы льдом по коже, в пронзительных узорах нот, что гонят сердце в новом бите, в дорогах, вьющихся у ног игривой бесконечной нитью.
Оно хранится в рюкзаке, что носишь ты в оправе ребер, вмещает море, облака, пустыни и лесные тропы. И если сможешь совладать с ноябрьской когтистой лапой, быть может, это часть тебя форсит в остроконечной шляпе?
© Deacon
27.08.2016 - 17:27 |#2662
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.889
Все фобии кошек родом из пришлых снов,
Клубком дежавю вплетенных в кошачью память.
В них сотни котов уныло гремят цепями
И, как по этапу, ходят вокруг дубов.
В них каждую ночь угрюмый старик Зенон
Упрямо твердит, что Том не догонит Джерри.
И призрачен свет, и крепко закрыты двери,
И Шредингер, добрый доктор, приходит в сон.
В руках неизбежный примус. «Ноблесс оближ»,-
Наполнен прозрачным спиртом стакан лафитный.
А небо как будто стерто куском графита,
И звёзды слезами Бастет стекают с крыш…
К несчастью, боятся кошки всего и всех –
Соседских собак, пингвинов, медведей гризли.
Но больше всего на свете – девятой жизни.
За каждый сиюминутный кошачий грех
В обличье людском ответить придется им,
На ворох мирских забот променяв свободу.
И вроде бы дольше жизнь, но короче годы.
И поздно кричать «Не ведали, что творим»…
А дальше – часы, недели, десятки лет.
Но если на мир кошачий взглянуть с изнанки,
То чаще всего не кошки, а самозванки
Являют себя под вывеской «pussy-cat».
Притворно мурлычут, когти и хищный взгляд
Скрывая за аватаром с чужой мордашкой.
При этом, едва не плача, вздыхают тяжко,
Греша на судьбину, взятую напрокат…
У истинных кошек время течет назад.
Девятая жизнь диктует свои резоны.
По этой причине кошки традиционно,
В надежде на рай, всегда выбирают ад.
Они - одиноки, ценят земной уют,
Всю жизнь прозябают в маленьких коммуналках.
Настолько порой себя драгоценных жалко,
Что впору запить, но кошки, увы, не пьют.
Здоровье у них ни к черту – живут вразнос,
Грехи искупая день изо дня сторицей…
…Но мышкиным слёзкам не суждено отлиться,
И что после этой жизни – большой вопрос…
Владимир Плющиков
28.08.2016 - 11:54 |#2663
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.889
На твоих книжных полках подсвечники и фонари,
будто каждый стеллаж - городской оживлённый проспект.
В разрисованном чайничке море волнуется три.
Стрекозиными крыльями в нём преломляется свет.
Я вошла в эту дверь и подумала: что, если я
вдруг однажды приду и впишусь, как деталь в интерьер?
Здесь по мне высыхает асфальт и синеет скамья,
акварелится небо и лает чужой той-терьер,
здесь по мне разливается чай и исписан блокнот,
облака за окном развеваются как белый стяг.
Я оставлю тебе медный волос и льна волокно
от осеннего свитера, чтобы вот так - по частям.
И когда нибудь всё, что меня создаёт из меня,
зазвучит, разбежится, проснётся в твоих четырёх,
и рассвет одного твоего бесконечного дня
вдруг застынет в оправе ладоней живым янтарём.
Ни один третий лишний, ни стая густой мошкары
не ворвутся в наш дом, как ножом в беззащитную грудь.
Спит художник такой вот картины во мне до поры,
заставляя меня вновь забыть у тебя что-нибудь.
Стефания Данилова
3.09.2016 - 13:05 |#2664
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.889
Бессонница - странная спутница
белых ночей,
когда ты с балкона глядишь
в немосковское небо,
и чайку случайную кормишь
кусочками хлеба,
и смотришь на город -
великий, уснувший, ничей...
Ни облака тени, ни тонкого когтя луны
на небе , где Геспер и Фосфор
назначили встречу.
Случайная чайка,
вернись,когда спустится вечер!
Я новую корочку кину тебе с вышины,
и буду смотреть
на закатное олово крыш,
на ржавые полосы, на серебристые латки,
и лето неяркое
рядом со мною украдкой
в балконную дверь проскользнет
незаметно как мышь.
Усядется тихо на кресле у края стола,
и запах воды
и нагретого солнцем гранита,
и вкус кукурузы соленой давно позабытый,
и чайки случайной
два белых и влажных крыла
короткую паузу вдоха наполнят
и тихо
исчезнут
на выдохе
Екатерина Святицкая
4.09.2016 - 11:50 |#2665
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.889
я - не жизнь,
я любовь отдам,
словно солнце - свои лучи:
___________________
больше жизни люблю когда
твое сердце
во мне стучит...
словно ангел сошел с небес
и укрыл нас в своих плащах:
___________________
больше жизни люблю
в тебе
свою истину ощущать...
и не бойся, как тот солдат,
что от смерти ребенка спас:
___________________
больше жизни люблю когда
продолжается
небо
в нас.
Глеб Дебольский
9.09.2016 - 9:56 |#2666
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.889
Доживёшь до зимы - владелицей многих знаний нарекут, не пропьешь, не выкуришь мастерство. По ночам прорастает в разуме глушь лесная, звери воют, рыдают птицы, и что с того. Говорят, не дожить до зимы ни лисе, ни волку, ни деревенской бабе, ни богачу - от любого из них зиме никакого толку, а вот ты ей придешься по нраву и по плечу, как любая из летних, несовершеннолетних, странноватых детей, бесполезных на первый взгляд. Ты опаздываешь на пир, приходя последней, и лицезреешь, что в яствах таился яд...
Здесь ещё пока осень: царствует безраздельно, гонит полусухое вязовое вино. Кто пригубит его, того до костей разденет и позвоночник сломает веретеном. Эта осень, как ты, любит рядиться в бохо, расчленяя твою реальность на свет и тьму, на отрезок и луч, на хорошо и плохо: не пытайся её расспрашивать, почему. Эта осень с улыбкой метит тебе в подруги, дружбе той - свой сезон дождей и тюремный срок, и замерзнет вода, и растаяв, придет на круги, и отмоет от порчи кость, воткнутую в порог. Эта осень умрёт, сквозь годик придёт другая. Раньше этого времени смысла нет стекленеть.
Между этими очень разными берегами выбирай третий берег - реку, прибейся к ней. Стань в ней стайкой дурацких рыб, озорных и рыжих, стань в ней камнем замшелым, водорослью на дне, стань в ней птицей - такой, которую только слышат, а увидеть реально при голубой луне. Стань простой, как пять пальцев или аскет в ашраме, будь не буря и не затишье, а будь - волна, и набей по татуировке на каждом шраме, пей разреженный воздух и будешь всегда хмельна. А столетие вбить в двадцатку, как год в секунду - это, милая, правда надо ещё уметь.
Время жечь золотые свечи и пить цикуту, говорить - я река, и море держать в уме, переплавить кинжал на заговорённый перстень и у тысячелетнего опыта брать взаймы. И да будет Огонь - любовник твой и наперсник.
И тогда не дотянешь -
дотянешься
до зимы.
(с) Стефания Данилова
9.09.2016 - 16:30 |#2667
·KLUCHICK
Группа: Администраторы
Сообщений: 5.668
Роберт Бёрнс
В ПОЛЯХ ПОД СНЕГОМ И ДОЖДЁМ
Цитата | Quote(wikipedia)
Созданию стихотворения предшествовала долгая болезнь Бёрнса. Простуда, подхваченная осенью 1795 года, усугубилась приступом ревмокардита. Поэт, почти всю зиму не встававший с постели, порой терял сознание; за Робертом ухаживали жена Джин Армор и восемнадцатилетняя Джесси Льюарс — младшая сестра его товарища Джона. Девушка нянчилась с детьми Бёрнсов, включалась в любую работу по хозяйству и относилась к главе семьи с восхищением. Поэт называл её «единственным ангелом, ещё оставшимся на земле»
Ранней весной Бёрнс, не оправившийся от болезни и пребывавший в меланхоличном настроении, зашёл в гости к Джону Льюарсу. Джесси, сидя за клавикордом, напевала песни. Роберт попросил, чтобы она сыграла ему свою любимую мелодию. Джесси спела глупенькую и грустную песенку о том, как малиновка заглядывала в гнездо воробья. Прослушав её несколько раз, Бёрнс вернулся домой и за один вечер сочинил стихи: «O, wert thou in the cauld blast, On yonder lea, on yonder lea»:
« Стихи складывались из грустной мелодии, из сырого ветра за окном, из преданных девичьих глаз и неизбывного, неугасимого желания защитить, закрыть своей грудью от бурь и бед всё слабое, беспомощное, юное... »
Джесси вместе с Джин была рядом с Бёрнсом до его последних минут. В июле того же 1796 года именно она ввела в спальню умирающего Роберта его сыновей, чтобы те простились с отцом. По словам писательницы и переводчицы Риты Райт-Ковалёвой, среди местных жителей существовала легенда о том, что могила Джесси Льюарс (в замужестве — Томпсон), которую в 1855 году похоронили неподалёку от памятника поэту, при дожде не намокала: «Мраморный Бёрнс укрывал от непогоды своего верного друга, как когда-то хотел укрыть живой».
В полях под снегом и дождем
Мой милый друг, мой бедный друг
Тебя укрыл бы я плащом
От зимних вьюг, от зимних вьюг
А если мука суждена
Тебе судьбой, тебе судьбой
Готов я скорбь твою до дна
Делить с тобой, делить с тобой
Пускай сойду я в мрачный дол
Где ночь кругом, где тьма кругом
Во тьме я солнце бы нашел
С тобой вдвоем, с тобой вдвоем
И если-б дали мне в удел
Весь шар земной, весь шар земной
С каким бы счастьем я владел
Тобой одной, тобой одной!
Перевод С. Маршака
11.09.2016 - 11:22 |#2668
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.889
кто из нас никогда не сжигал мостов,
убегая от прошлого без сомнений?
кто из нас никогда не мечтал о том,
что он встретит любимую непременно?
кто из нас мог уснуть и спокойно спать
после первых и робких (увы!) свиданий?
и кто правильно после всегда поступал
и обидой любовь не сумел поранить?
_______________
я - сжигал, я - мечтал, и уснуть - не мог,
поступал я неправильно, верил - мало...
потому - человек, не пророк, не Бог...
но пытался любить...
(что мне оставалось?)
а теперь для меня кроме той любви,
от которой когда-то я мог отречься,
ничего в мире нет...
________________
только соловьи,
мы с тобою,
и путь,
уходящий в вечность.
Глеб Дебольский
22.09.2016 - 18:23 |#2669
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.889
А осень снова залезла в окна. Ее не звали, сама пришла.
Швырнула холод: «лови, гостинец! Давай, рассказывай, как дела?»
Такие гости всегда ни к черту, приходят вечно, когда не ждешь.
И вроде выгнать уже неловко, но от беседы бросает в дрожь.
А осень – стерва, хохочет солнцем: смотри-ка, лето! ан нет, прошло!
И ты стоишь на ветру, замерзший, поверив, будто еще тепло.
Забавно видеть, что кто-то в майке стучит зубами, совсем как ты,
А кто-то в куртке, как рыцарь в латах, и вместо копий у них зонты.
Ну, ладно, холод, наденем шапки, но осень тут же начнет рыдать.
Причем истерик на две недели, а передышки - деньков на пять.
И люди с ней начинают хныкать, ворчать на власть, на судьбу, на век,
И что ужаснее - лезут в транспорт, как будто Ной подогнал ковчег.
А ей, чертовке, никак неймется. На третий месяц хоть волком вой,
Не знаешь, вешаться ли, стреляться. Давно б развелся с такой женой.
Декабрь ждешь, точно день зарплаты, как свет в тоннеле, как минус - плюс,
Уходит осень, лукаво щурясь: ну, ладно, нытик, весной вернусь!
(с) Deacon
24.09.2016 - 12:13 |#2670
·kontra
Группа: СуперМодераторы
Сообщений: 11.889
Были и крылья, верили мы их силе, были и дали, плыли за сине море, доктор, я помню, в детстве меня любили, не было там травмирующих историй, нет, не ломал никто и не переехал, нет, мне уже давно ничего не снится… кто подстрелил эту птицу?.. о доктор Чехов, вам ли не знать, кто стреляет по этим птицам.
Кто-то когда-то ждал, но не помню имя, это другие дни и другие танцы, лучше идите мимо, глядите мимо, лучше не трогать, лучше не прикасаться, лучше уйти, забыть и пропасть из виду, не понимая времени и пределов, переселяясь в вечную антарктиду, жёлтое перекрашивая на белый.
Годы иные в прах ли, где пух и перья, вышла ошибка, кажется, нет ответа, лучше не трогать, днями и льдами мерить, но не касаться этого континента, лучше не думать в вынужденной отсрочке, кто и кого догонит холодным ветром … доктор, не в вере дело, а дело в точке, кем-то уже поставленной незаметно.
Мария Махова